história, quadrinhos & CIA.: junho 2015

domingo, 14 de junho de 2015

sábado, 13 de junho de 2015

OMISSÃO

Li no jornal

Que dezesseis ianomâmis

Foram chacinados

No mesmo dia em que à noite

Alguns meninos foram executados

Na mesma semana em que numa favela

Moradores foram assassinados

No mesmo mês em que o New York Times

Noticiou nossos bosques incendiados

Na mesma hora em que neguei três vezes

A um menino, alguns trocados.

COLETIVO

Noite dessas entrei

Em um ônibus lotado

Pessoas, marmitas,

Mochilas por todo lado

Cansaço e melancolia

Nos olhos daquela gente

Era o que se via...

Pensei sobre o assunto

Para escrever poesia

Mas pobreza não dá rima:

Pobreza dá é agonia!

CRÁS

Um beijo de vidro

Atravessa a praça

E se estilhaça

Contra a vidraça.

Desastrevidro

Atrevido

Beijo fatal

Amor tecido

De cristal.

CELESTIA

Estrela

Que estraçalha

O espaço...

Navalha

Fio de aço,

Reluz

No céu

Um açoite...

Enquanto isso

À anos luz

No sul

De um continente

De um planeta azul,

Incontinentes

Os homens se escondem

Com medo da noite.

ARMAGEDON

FELIZ ANIVERBOLO

ANIVERSARIA

OUTRO MILHANO

PLANETERIA.

NÃO FOSSE

O NEANDERTOLO

OGIVORGIA

HOMO LUPUS

BESTA FERA

RUBROTÃO

ATMOSFERIDA.

TÉDIO

A hora...passa

O dia... passa

O mês... passa

O ano... passa

Passa a vida,

Passageiro

Da agonia..

A DIREÇÃO

Siga a seta

Cega seta.

ESTOJO AZUL E BRANCO

Perto de casa havia um armazém que vendia de tudo. Esses armazéns, conhecidos como “vendas”, eram muito comuns. Lembro que tinham geralmente um cheiro forte de temperos exóticos, misturados a aromas mais adocicados. Sobre o balcão, estampavam-se os varais nos quais se penduravam queijos salames defumados, lingüiças e carne seca. Aos arredores, sacos de cereais que eram vendidos a granel, pesados e colocados em pequenos sacos de papel pardo. Também o óleo era vendido em litros, colocados em garrafas de vidro por meio de uma maquininha que funcionava com uma alavanca que impulsionava o liquido por um caninho até à abertura da garrafa, desenhando um espetáculo à parte para os olhos curiosos de criança. No balcão ficavam expostos os famosos doces de pé-de-moleque, maria-mole, coração-de-abóbora, canudinho de leite, sem falar nos sonhos e pudins de farinha e leite, os tais “pudins de padaria”. Só de lembrar desses sabores da infância, minha boca se enche d’água.

Nas vendas, não havia apenas gêneros alimentícios, mas também aviamentos, botinas, regadores, enxadas, chapéus, fumo de corda, canivetes, caldeirões, caçarolas, cortes de fazenda (que era como se chamavam os tecidos) e artigos de época, entre outras coisas. Tudo na base da caderneta. A palavra dada valia ouro e o acerto no final do mês era sagrado.

Foi numa dessas vendas que minha mãe comprou o meu primeiro material escolar. Ainda trago na memória o dia em que fui com ela para comprá-lo. Um caderno brochura que trazia no verso a letra do hino nacional e o desenho de nossa bandeira, uma caixinha de seis lápis de cor com um soldadinho estampado na embalagem alaranjada, um lápis preto, um lápis vermelho, uma borracha e um apontador. Muito caprichosa, porém, ela ainda comprou um estojo plástico azul e branco, com tampa sanfonada. Para mim, aquele material tinha um valor inestimável. Hoje mais ainda, quando penso no quanto deve ter sido custoso, naqueles dias de poucas posses, ainda mais quando me lembro da bolsa em forma de pasta, preta, com presilhas prateadas que ela me trouxe da “cidade”, que era como nos referíamos ao centro comercial.

Lembro disso hoje, quando as papelarias e hipermercados expõem infinitos modelos de fichários e cadernos perfumados, acolchoados, com os heróis e ídolos da moda estampados em suas capas, mochilas dos mais variados modelos, canetas dos mais variados tipos, lápis de todas as cores, borrachas de todos os formatos, enfim, uma variedade tão imensa que os olhos até se perdem. Apaixonado que sou por tudo o que possibilite a escrita e o aprender, penso que seja até saudável que haja tantas opções para estimular as crianças a irem para a escola. No entanto, fico pensando em algumas situações que também devem ser levadas em consideração.

Não vou nem discutir os custos desses materiais diferenciados e a falta de acesso a eles por boa parte das crianças que freqüentam as escolas públicas, por exemplo, e que dependem do material doado pelo Estado para continuar freqüentando a escola. Aliás, penso que o governo não deveria doar materiais e livros aos milhões como tem sido feito, mas propiciar aos pais dessas crianças a possibilidade de ganho digno por meio do trabalho para comprarem o que melhor lhes conviesse.

Tudo o que se refere à escola tem que ter, a meu ver, um caráter educativo, inclusive a compra do material escolar. Lembremo-nos disso e não percamos a oportunidade de discutir com nossos filhos sobre a importância da leitura do mundo e, conseqüentemente, do consumo ético e consciente. Valerá a pena, certamente.

Arnaldo Martinez de Bacco Junior

OS TESOUROS DE MEU TIO

A rua se chamava Aurora. Sugestivo nome, poético até, para um endereço. Era nessa rua que ficava a casa de minha tia, irmã de minha mãe, a quem visitávamos costumeiramente às tardes, durante os dias da semana.

Recordo-me que havíamos mudado para a cidade há pouco tempo, talvez houvesse uns dois anos. Eu cursava o primeiro ou segundo ano escolar, não me lembro bem. Minha mãe me apanhava na saída da escola e íamos lá, para a casa de minha tia que ficava em uma pequena vila da Rua Aurora, cujo acesso, era um estreito corredor. O portão de madeira da sua casa ficava bem atrás da primeira curva do tal corredor.

Tia Lourdes fazia sobremesas preciosas. O cheiro de baunilha que vinha de seus pudins e manjares e que inundava todo o corredor da pequena vilazinha, ainda passeia por minha memória olfativa.

Quando não havia nenhum bolo ou biscoitos caseiros, o que, aliás, era muito raro, eu acompanhava meu primo até a mercearia da rua de baixo, para comprar bolachinhas a granel para o café da tarde.

Interessante notar que em meio a essas saborosas lembranças, aparecem cores. As cores claras dos móveis da cozinha de minha tia, as cores das paredes e a cor vermelha. Meu primo havia ganhado um caro de bombeiros do “papai Noel”. Era um carro movido a pilhas, com suas luzes coloridas e sirene. Um luxo para a época, pois quase ninguém tinha um brinquedo assim. Pelo menos não entre os meninos que eu conhecia. Então ele e meu irmão iam brincar no quarto com o carrinho de bombeiros, fazendo uma algazarra saudável e, nesse momento, extremamente saudosista. Era nessa hora que meu tio, que era enfermeiro, depois de trabalhar a noite toda no hospital e de atender seus pacientes particulares, acordava de seu breve cochilo vespertino. Essa é uma das mais vivas lembranças que tenho dele. Seu sorriso largo, sua simpatia e sua paciência com toda aquela garotada a quebrar-lhe o merecido repouso. Meu tio Elcio, guerreiro, sempre trabalhando. Sempre, incansavelmente.

Então, ele abria sua estante de portas de vidro, cujo som de seu movimento ainda escuto, dentro dessas lembranças. A cor vermelha enfim se revela. Não era do carrinho de meu primo. Era das capas dos livros que ele carinhosamente colocava em minhas mãos para ver se eu sabia mesmo ler, brincando de desafio para me incentivar à leitura. Quantas histórias, quanta informação naquelas enciclopédias que se comprava dos vendedores ambulantes na porta de casa. Tesouros da Juventude, Trópicos, Estórias Maravilhosas e muito mais. Livros nunca faltaram na casa de meu tio. Ele dava um imenso valor à leitura e aos estudos. Talvez ele nem fizesse idéia do quanto ele me influenciou para o meu gosto pela leitura, ou talvez sempre soubesse em seu íntimo.

Outro dia eu vi em uma livraria um cartaz com a seguinte frase de Bill Gates: “Claro que meus filhos terão computadores, mas antes terão livros”. Acho que ele deve ter tido um tio como o meu.

Penso que a melhor maneira de agradecer-lhe, é partilhando essa narrativa, para que outros tios que hora lêem estas poucas palavras, façam como ele: desafiem seus pequenos a ler.

Arnaldo Martinez de Bacco Junior

LEITURA PELOS OUVIDOS

Na casa em que morávamos na usina de açúcar em que meu pai trabalhava, na qual passei a minha primeira infância, havia na cozinha, um velho fogão de lenha coberto por uma camada de cimento misturada a uma pigmentação em pó, cujo efeito era popularmente chamado de “vermelhão”, que minha mãe mantinha sempre limpinho e encerado.

Embora minha mãe fizesse pouco uso deste fogão, sua presença na cozinha dava a ela, certo ar de imponência e encantamento. A cozinha era o espaço mais solene da casa, até mais que a sala de visitas, da qual, aliás, pouco me lembro.

Havia também na cozinha, uma bela cristaleira de jacarandá, onde minha mãe guardava alguns de seus maiores tesouros, que eram seus copos decorados e suas tigelas de louça, além da fruteira de cristal e da compoteira que ela fazia questão de manter sempre cheia de queijadinha, pé-de-moleque ou doce de leite com côco, que ela fazia com tanto carinho e cujos sabores jamais provei igual.

Outro objeto sacralizado da cozinha, disposto no alto de uma cantoneira, em frente ao fogão de lenha, era o velho rádio valvulado, feito em madeira clara com botões em madrepérola e auto-falante envolto numa palha leve, pelo qual o mundo da informação e do entretenimento penetrava em nossa casa. E foi por ele também que encontrei pela primeira vez com Christian Andersen, La Fontaine, Irmãos Grimm e outros autores, através do programa do Vovô Jeremias que ia ao ar todas as tardes, logo depois do almoço. Minha imaginação voava ao sabor daquelas histórias e contos, acompanhados pelos doces de minha mãe e que tão profundamente marcaram minha memória. A cigarra e a formiga, A roupa nova do Rei, Festa no céu, Os quatro heróis, O flautista mágico, Ali Babá e os quarenta ladrões, Simbad o marujo... Depois, quando nos mudamos da Usina para a cidade e entrei na escola, vieram os livros. Mas o meu primeiro contato com o universo da fantasia, com a maravilha da palavra escrita, foi pelos ouvidos. Muitas vezes pelas histórias que minha mãe sempre me contava antes de dormir e outras tantas pela magia do rádio

Não sei afirmar ao certo, mas penso que programas como o do Vovô Jeremias não existem mais. Alguém poderá dizer: - Ah, mas hoje os tempos são outros. Temos a televisão, vivemos neste momento, a era da imagem. De fato, temos a televisão, onde com raras exceções, há muita imagem, muita cor e pouco conteúdo, mas não estou discutindo desenhos animados ou programação televisiva, estou falando de narrativas, da força da palavra escrita, de leitura, de imaginação. Coisas que a televisão, na maioria das vezes, não contempla, mas isso é outra discussão.

Já escrevi antes sobre a importância do contar de histórias para as crianças, um hábito tão saudável que hoje sinto que está se perdendo, assim como outros hábitos familiares que têm desaparecido diante da imperiosa velocidade a que temos nos submetido. Às vezes é preciso para um pouco e repensar nossos valores.

A magia do rádio só funcionava porque minha mãe estava ali do meu lado e depois, à noite, repetia docemente as histórias na cabeceira de minha cama. É disso que estou falando. Televisão, DVDs, sites de historinhas, toda essa tecnologia é muito bem vinda, mas não substitui o calor humano. Aliás, elas só fazem sentido se estivermos juntos de nossos filhos, passeando pelos sites, assistindo com eles os seus desenhos favoritos ou folheando com eles os livros que tanto gostam. Carinho, afeto, amor. Agindo desse modo, não apenas incentivamos a imaginação de nossas crianças, como também as fazemos mais seguras e confiantes por se sentirem amadas, evitando milhões de dissabores futuros. Pensemos juntos nisso.

Arnaldo Martinez de Bacco Junior

TORRÕES DE AÇUCAR

Já disse algumas vezes que quando era criança, ainda em minha primeira infância, morei com meus pais em uma usina de açúcar. Penso que essas lembranças, ainda que distantes, são tão vivas em minha mente, porque de algum modo fizeram parte de um tempo que foi bom, um tempo doce e que por isso, ficou tão marcado na memória.

Meus primos continuaram morando por lá, depois meu pai foi transferido para outro departamento, o que nos obrigou a mudar para a cidade. Há algum tempo atrás, reunidos em uma dessas festinhas familiares, começamos a puxar o fio da memória e relembramos saudosistas de algumas passagens significativas desse tempo de crianças de usina. Depois de muitas histórias, aventuras e cicatrizes espalhadas pelos joelhos e orgulhosamente exibidas pelos narradores, um de meus primos exclamou interrogativamente: __ E os torrões de açúcar? Foi aquele hummm... coletivo se espalhando pela sala. Foi como se sentíssemos ao mesmo tempo, aquela guloseima ainda quentinha e disforme, desmanchando-se em nossas bocas infantis. A história dos torrões de açúcar está ligada a uma tarefa que para muitos meninos parecia indesejosa. Todos os dias, na melhor hora de nossas brincadeiras, a mãe de um dos meus primos o chamava para levar o almoço para seu pai que trabalhava no cozimento do açúcar. Solidariedade de meninos, lá iam eles, todos juntos. Quando então chegava a sexta-feira, a obrigação virava diversão.É que o pai do garoto, dava-lhes torrões, quantos conseguissem segurar em suas pequeninas mãos, que deleitosamente sorviam debaixo de frondosa árvore que existia em frente ao prédio no qual se fabricava o açúcar. Para eles, aqueles torrões de açúcar eram o reconhecimento pelo esforço de deixar as brincadeiras e caminhar sob o sol das onze horas todos os dias, para levar o almoço.

Somos assim, como aqueles garotos. Gostamos de torrões de açúcar. Gostamos de ter nosso trabalho reconhecido, de sermos elogiados quando fazemos algo de bom, quando cumprimos com nossas obrigações satisfatoriamente. E não me refiro a reconhecimentos via bolso. Alunos também gostam de torrões de açúcar. Gostam muito e também não estou falando de notas. Refiro-me a um carinhoso “parabéns” no caderninho, a um bilhetinho no canto da folha de tarefas, a uma fala elogiosa para os pais. Aliás, chamar os pais na escola para falar bem dos filhos deveria ser uma prática muito maior do que chamá-los para advertências costumeiras. Reconhecimento do trabalho dos professores na sala de aula por parte de diretores, coordenadores e supervisores também seria um bom início para a retomada da auto-estima dos educadores. Torrões de açúcar. Espalhados aos montes, tanto quanto as mãos de quem os recebe possam suportar, tornariam a escola muito mais doce, como doce deve ser o ato de ensinar.

BACCO JÚNIOR, Arnaldo Martinez. União dos Escritores Independentes de Ribeirão Preto. WWW.portaldasartes.com.br, 2005.

TRAMELAS

Quando garoto, depois que nos mudamos para a cidade, de vez em quando eu ia com meus pais visitar alguns tios e amigos que moravam em uma usina de açúcar aqui da região.

Era a usina para onde meus pais se mudaram logo que eu nasci. Portanto, foi lá que eu passei os meus primeiros anos cujas lembranças passeiam pela minha memória um pouco desconexas às vezes e em outras, bem vívidas como neste momento em que aqui as descrevo.

Lembro-me das casas branquinhas que ficavam dispostas de frente para uma imensa plantação de eucaliptos de onde no final da tarde, exalava um perfume tão suave que ainda hoje sou capaz de senti-lo.

Chamávamos aquele lugar de Colônia. Ali moravam as pessoas que, como os meus pais, trabalhavam na usina. Gente que trabalhava no plantio e corte da cana, na lida com o fabrico do açúcar, no transporte, no escritório, no armazém, enfim, em todas as atividades necessárias à produção do “ouro branco”. Durante os seis anos em que lá moramos, minha mãe costurava para ajudar no orçamento da casa, enquanto meu pai trabalhava na gráfica e, juntamente com seu compadre, dirigia o time de futebol e cuidava da sede social da usina. Talvez por isso eles fossem tão populares e queridos, mesmo depois de se mudarem de lá.

Pensando nas casas da colônia, vêm à minha memória os galinheiros onde eu brincava, a horta que havia no fundo de casa, a leveza da água tirada da cisterna, o cheiro do pão caseiro feito no fogão de lenha. Sabores da infância. Lembro-me também das portas e janelas de casa. Nelas não havia fechaduras. Só era possível trancá-las usando uma trava de madeira chamada tramela que era posta de uma extremidade a outra da porta ou da janela, pelo lado de dentro.

Ao lembrar-me das tramelas que existiam na casa de meus pais, fico pensando nas tramelas que nós inventamos em nossos corações. Trancamo-nos por dentro em relação às outras pessoas. O saber daqueles com quem nos relacionamos, não nos interessa. Assumimos uma posição egocêntrica na qual não se apresenta nenhum esforço no sentido de ampliar a compreensão do outro. Só a nossa fala é que vale. Só o nosso saber é portador da verdade civilizatória.

Agimos, às vezes inconscientemente, tal qual agiram os colonizadores que se negaram a compreender os nativos habitantes dos territórios conquistados e os dizimaram sem piedade. Quanto saber, quanta cultura, quanta ciência desapareceu, sem que outros povos sequer tomassem conhecimento de sua existência. Tudo porque simplesmente negou-se o compreender do outro. Compreender o outro, é compreender-se a si mesmo refletido no seu diferente. No entanto, nos negamos a compreender o outro e alimentamos desse modo, a intolerância.

Muito me preocupa que as escolas têm se ocupado tanto em educar para compreender as técnicas de comunicação, para compreender a álgebra, a ciência ou os fatos da história, mas não têm se dedicado, de um modo generalizado, a educar para a compreensão entre os seres humanos na prática, embora esta falácia conste da maioria dos Projetos Políticos Pedagógicos. Enquanto isso, milhões de programas são elaborados para tentar diminuir a violência e o desrespeito que dominam o universo juvenil, mas sempre, de um modo geral, a partir da ótica dos que nunca vivenciaram as situações vividas pela maior parte dos jovens aos quais se destinam estes tais programas e que por isso, acabam sendo ineficazes.

O educador Edgar Morin elenca o ensino da compreensão humana como um dos sete saberes necessários à educação do futuro.

A educação para a compreensão não é tarefa fácil. Exige empatia, ver o mundo com os olhos do outro, sentir como o outro, colocar-se na pele do outro. Exige compreender o ódio e o desrespeito, exige compreender como se dá a incompreensão no outro. Educar para a compreensão é despir-se de nosso eu antes de proceder a acusações e julgamentos. Só assim poderemos argumentar com solidez e autoridade, sobre cultura de valores.

Quanto aos conteúdos operacionais que tanto preocupam muitos educadores que entendem a educação como o ato de passar os conteúdos acadêmicos de suas especialidades e que se queixam muitas vezes do desinteresse dos alunos em absorvê-los, tenho plena convicção que ao trabalhar a compreensão humana, o eu no outro e com o outro, este aprendizado se encarregará, certamente, de destrancar as tramelas que por ventura impeçam o entendimento de outros saberes.

Arnaldo Martinez de Bacco Junior

ARAPUCAS

Gosto muito de histórias de meninos. Elas nos mostram lições interessantes, na maioria das vezes.

Meu pai sempre nos conta de suas traquinagens quando criança. E ele era um menino realmente peralta.

Criado em uma fazenda de uma das pequenas cidades aqui da região, ele desfrutou de uma vida muito livre, em contato permanente com a natureza. Aprendeu a nadar no riacho imitando o Tarzã, seu herói favorito das matinês de domingo que ele assistia depois de ganhar alguns trocados engraxando sapatos na praça central da tal cidade, para onde todos se dirigiam aos finais de semana. Jogou pião, brincou com bolinhas de gude, colecionou figurinhas e botões de times de futebol e também aprendeu a fazer estilingues e arapucas.

Em suas incursões pela mata da fazenda adentro, uma de suas diversões era, como todos os meninos de sua época de garoto, caçar passarinhos.

Para tanto, o meu pai se tornou um exímio construtor das tais arapucas, armadilhas feitas de paus trançados que formavam uma pequena caixa suspensa por uma varetinha que por sua vez era presa a um barbante comprido. Sob a arapuca, colocavam-se alguns grãos de arroz ou quirera de milho. Quando o passarinho baixava de seu vôo para comer a isca, puxava-se o barbante, prendendo-o dentro da arapuca, de onde era retirado em seguida e colocado em uma gaiola. Ao perceber que estava preso, o pobre bichinho se debatia desesperadamente, tentando em vão escapulir para a liberdade do céu aberto. Depois de muito tentar, aquietava-se amuado em um canto da gaiola.

Meu pai, ainda menino, foi percebendo que aquela diversão na verdade traduzia-se em uma crueldade com os pássaros, que eram muito mais belos voando livres e cantando do alto de seus ninhos. Assim, ele trocou a caça pela simples observação, aprendendo depois a assobiar vários cantos diferentes de passarinhos, que até hoje ele imita para a diversão das crianças de casa.

Às vezes eu fico observando a escola e as crianças dentro dela. Observo quando chegam quietas e noto a algazarra alegre delas quando vão embora. Dia após dia.

É como se a Escola fosse uma imensa arapuca. Atrai as crianças com merendas e outros benefícios como os tais cartões sociais e as apanham. Afinal, como diz a lei, lugar de criança é na escola. Mas na escola a criança não consegue ser feliz. Como um pássaro preso na gaiola, ela se debate, se rebela,fala mal, agride, fica mal comportada, destrói o patrimônio público, torna-se um problema. Mas a lei é clara: Escola para todos! Mesmo para os que não querem. E a essa altura não importa saber o porquê não querem. Não é problema da lei. O professor é que tem que dar um jeito de fazer com que aquela criança, mesmo contra sua vontade, aprenda. Justo ele, o professor, que há muito tempo já não sabe mais como é voar, como é estar fora da arapuca da sobrevivência que o sufoca anos a fio sem que ele se aperceba. E há o conteúdo programático que não pode ser alterado, ainda que a criança nunca fará uso deles em sua vida, sobretudo hoje em dia em que a escola deixou de ser a única detentora de conhecimentos; a papelada da burocracia, os diários de classe e os relatórios que provavelmente ninguém vai ler; a dupla jornada e os acúmulos de cargo para que se possa obter um salário razoável; os projetos que “caem” de cima para baixo e que é preciso executá-los de qualquer maneira; as intermináveis reuniões pedagógicas que quase sempre discutem textos que esculhabam com o professor e, para piorar ainda mais a situação, tem as leis de agora que protegem principalmente os “maus” alunos e que leva muitos a desabafarem dizendo que não se formaram para serem babás de marmanjos.

Mas nada disso importa, pois a lei está sendo cumprida, as autoridades estão satisfeitas e as famílias beneficiadas.

Educação não pode ser por obrigação. Tem que ser pelo prazer tanto de aprender, quanto de ensinar. As intenções das leis são boas e por isso, bem vindas, mas é preciso repensar urgentemente alguns conceitos como obrigatoriedade do ensino, papel da escola, da família, da sociedade e das autoridades, conteúdos programáticos, respeito mútuo, funções dos alunos e dos professores e em alguns casos, até o conceito de profissão de mestre-escola, para que a Escola deixe de ser uma arapuca e se transforme em uma floresta harmoniosa, agraciada pela alegria do canto e do vôo dos pássaros.

Arnaldo Martinez de Bacco Jr.

BIBLIOGRAFIA

Outro dia desses, meu pai resolveu fazer um passeio diferente. Tive o privilégio de, em sua companhia, visitar o lugar onde ele nasceu. Começamos pelo local onde ficava a casa em que a família de meu avô morou. Por ser funcionário da Companhia Mogiana de Estrada de Ferro, meu avô morava em uma casa da empresa que ficava do lado da linha do trem, àquela época, bem retirada da cidade. Hoje a casa não existe mais. Foi demolida por razões técnicas, coisas da urbanização. Dalí fomos para a antiga estação ferroviária, hoje transformada em um precário aparelho social. Andamos por algumas ruas, percorremos o centro velho, passamos pela escola em que ele estudou, momento em que saudoso, contou-me como eram seus professores e como ele era enquanto aluno. Chegamos até a Praça da Matriz, onde meu pai engraxou muito sapato para ganhar alguns trocados e assim assistir as aventuras de seus heróis favoritos nas matinês do cinema que não existe mais. Olhei nos olhos de meu pai e pude ver através deles Tarzan, Flash Gordon, Rin Tin Tin, Roy Roggers e seu inseparável cavalo Tigers, e tantos outros personagens que por muito tempo povoaram a fantasia dele de seus amigos de infância. Fomos ao campo de futebol, hoje transformado em um frigorífico desativado, mas ainda vívido na memória de meu pai. Voltamos para a década de mil novecentos e quarenta. Conheci alguns de seus amigos, lamentei com ele o passamento de muitos deles, ouvi histórias de futebol, de travessuras e de disputas eleitorais, já que meu pai trabalhava na tipografia do jornal da cidade e desde muito cedo se envolveu no fascinante mundo da política, quando essa era uma atividade romântica. Absorvi intensamente a releitura daquela tarde memorável, na qual muito aprendi partilhando das lembranças de meu amado pai.

Ás vezes sou convidado a falar em algumas escolas, o que para mim é ao mesmo tempo honroso e desafiante. Numa dessas falas em que o assunto era sobre a necessidade de se fazer da rotina algo novo e surpreendente, uma das pessoas que educadamente me ouviam, perguntou-me sobre a bibliografia que eu pudesse indicar sobre o tema. Nesse momento, lembrei-me da viagem no tempo que fiz com meu pai. Respondi então que a melhor bibliografia para aquele momento seria fazer a releitura de nós mesmos. Reler nossa vivência como alunos, o que esperávamos da sala de aula, o que nos repelia e principalmente o que nos encantava. Reler nossa experiência como regentes de sala, reler as mensagens que os alunos tem nos mandado durante todo o tempo.

Isso vale não só para a sala de aula, mas para outras circunstâncias de nossas vidas. Num tempo em que a leitura é tão acessível, que a livrarias estão abarrotadas de obras sobre os mais diversos assuntos, algumas de excelente qualidade, é importante adquirir uma boa bagagem intelectual, pois a leitura nos dá conhecimento e segurança, não há dúvidas. Mas muito mais que ler bons livros, precisamos aprender a ler a nós mesmos, aprender com o que vivenciamos de bom ou de ruim, fazendo crescer nossa alma para que, como afirmou Pessoa, tudo possa valer a pena.